marcosespanolsicart

Tengo amantes a puñados, aventuras desmedidas

a las que nunca podré renunciar.

Las veo con discreción y no se lo cuento a nadie.

Guardo tan bien mi secreto

que ni ellas mismas lo saben.

Entre mis favoritas, una islandesa

pálida como el hielo y su caricia,

que recorre mi deseo susurrando

con su voz alegre de niña

que a veces parece cansada al final de una frase

y siempre resplandece pese a venir de tan hondo.

También frecuento a dos negras yanquis,

que son puro vicio afroamericano.

La más joven es Lauryn, una guerrera

que cuando se pone dulce y asoma el alma,

sabe detener en su garganta el mundo,

y de su garganta brota, esplendoroso,

todo lo bueno que en él existe.

La mayor, Sarah, me hipnotiza

con la calidez jazzy en la que envuelve palabras,

y me pierdo en el abismo que se abre

entre sus graves de hombre y sus agudos de pájaro.

Ciertos días prefiero

a una portuguesa que conocí en Oporto

y su fado triste que ella hace vibrar hasta convertirlo en llanto,

y su llanto triste que ella hace vibrar hasta que el dolor mismo

es el que llora en su nombre.

Por no hablar de las de aquí:

hay una, de San Pablo,

que debió tragarse de niña el cierzo entero,

y al cantar lo libera y golpea tu rostro

como se golpean las dos valvas de las castañuelas.

A la otra, a la de Delicias,

sencillamente voy a encadenarle

las cuerdas vocales a la pata de mi cama.