Así tú serías mi reina,
reina de todos los tiempos.
Rodeada de mendigos,
de ángeles con sexo,
de luz a cada palmo.
El dolor impreso en la mirada.
Tu rostro, una manzana
pintada por Cézanne.
Así tendría que ser
la reina de todos los hombres.
¿Qué sería de ti sin mí,
sin mi conciencia?
¿Qué sería, si no te recordara,
este anhelo?
Si me tengo, estás,
solamente entonces.
Si me olvido de mí,
desapareces.
Lástima no conocerme mejor
para hacerte existir sólo
cuando sonríes.
No te fíes nunca de alguien que dice:
"Está casi hecho".
Y tampoco de los vegetarianos.
El monstruo del lago Ness,
el arco del mihrab de la Aljafería,
olisquear una hoja de menta,
las voces de Björk y Lauryn Hill,
el recuerdo de aquellas que me amaron,
el deseo de ver la aurora algún día,
la risa y los bostezos contagiosos,
el primer baño del verano en la playa,
algunos cuadros, un puñado de libros,
el color del césped con el sol de la tarde,
la ilusión de partir, la paz de estar en casa,
el griterío de los niños al salir al patio.
Me sobran motivos para ser feliz
desde que tú estás cerca.
Hace días que me siento en el compromiso de hablar sobre él. Porque le he criticado mucho, y me arrepiento. Suelo ser especialmente cruel con aquellos que despiertan mi interés al principio y luego me defraudan.
El primer disco de Macaco, 'El mono en el ojo del tigre', me pareció esperanzador, y empecé a pensar que en este país todavía se podía hacer música interesante fuera del Hip Hop -no nos engañemos, es el único estilo en el que se palpa la ebullición de ideas, y los Violadores, la Mala Rodrígez y la Excepción son claros ejemplos de que la cosa, en ese barrio, marcha bien-.
Pero es que el 'Rumbo submarino' tiene tela. Efectista, forzado al extremo... parecía hecho exclusivamente para aprovechar el tirón. Con 'Raíces y antenas' la cosa mejoró un poco, sobre todo gracias al single 'Giratuto', en el que ya se adivina qué va a venir después.
Y, por fin, 'Ingravitto'. Este sí un disco soberbio, con grandes temas salidos de lo más hondo, sinceros, comprometidos -estemos o no de acuerdo- y valientes.
Macaco, que parecía haberse perdido en esa nebulosa vacua en la que caen tantos, ha remontado el vuelo con dignidad y es hoy, en mi humilde opinión, el ejemplo a seguir para grupos como Ojos de Brujo -su 'Techarí' no aporta nada, parece que se les han acabado esas buenas ideas de sus dos primeros discos-. A otro nivel, no estaría mal que también aprendiera de él Manu Chao, que tras ese monumento indispensable que es 'Clandestino', decepcionó a demasiada gente con 'Próxima estación, Esperanza'.
Macaco es hoy la respuesta. Bravo.
Si te invitan a un banquete,
da las gracias sólo cuando acabes de comer:
ya has demostrado aprecio con tu presencia
y al no apresurarte transmitirás
que eres sensato y honesto.
Eso si no te han echado antes
por beber a morro de las botellas.
Yo diría que enamorarse
es cuando alguien de pronto despierta
tus instintos más bajos -el sexo-
y los más altos -la poesía, el sexo-.
Oporto: calles sucias que dan a Duero,
noche húmeda y espesa de Vila Nova de Gaia,
ahora que soy vuestro y me arrastro
como un ser que fue derrotado por la vida,
oigo vuestro lamento dulce y lo hago mío,
porque mío es y me recorre
como los barcos de madera las aguas opacas
que vienen a morir a vuestros brazos frágiles.
Patria del que todo lo perdió
y se deja llevar por la muerte,
mi corazón os mira con aprecio
mientras se hunde en vuestro fango implacable.
Sólo el valiente lo pierde todo
y toma la senda del exilio
sin despedirse de aquellos que observan
una miseria que no les preocupa.
Pero es suya también,
y aunque la brisa de Oporto calle,
lo sabe y llora de nuevo sin que la vean
y no hay estrellas ya que alumbren las casas.
La noche atlántica se posa
en la ciudad dormida
y parece diluirla para siempre.
Sólo el corazón sabe
cuándo tiene que latir.
La palidez es cálida
en el amor,
pero nadie se mueve como una africana.
Si a 'erizar' le quitas la 'e'
significa exactamente lo contrario.
Bien lo saben los cabellos.
Mi pregunta es:
¿se podrá erizar el erizo?
Al aire del país de la picaresca sólo le faltaba
contaminarse del espíritu competitivo anglosajón
para ser definitivamente irrespirable.
Aludimos a la tradición con el toro de Osborne
y olvidamos que una vez fuimos mediterráneos
no sólo por el aceite de oliva.
Mi infancia se llama Almozara,
calle Batalla de Bailén,
río Ebro, Puerta Sancho,
Aragón Park, Amsterdam,
número seis, octavo 'C'.
No esperes que te regale flores muertas,
lo que haré es plantar una en tu jardín
para que la cuidemos.
La muerte es el horizonte hacia el que cabalgo,
libre y sonriente.
Iremos a Echo con el deshielo,
cuando el agua fluye montaña abajo
violenta, en un sinfín de cascadas.
Entraremos en Siresa
y te contaré las leyendas de mi modesto reino.
El recuerdo es una foto en blanco y negro
a la que se le va subiendo el contraste.
Abro los ojos, me duele la cabeza,
arranco mi piel de la piel dormida de la mujer cocodrilo,
me visto con la ropa del suelo,
compro el periódico, tomo un café,
entro en Santa María del Mar.
Pienso que mataría
por más mañanas como ésta.
Sigo una estrella de la suerte.
Pronto sabré dónde me lleva.