marcosespanolsicart

Como todas las buenas historias,

comienzas con un sueño.

Sueño que eres, que llego a ti.

Stevenson soñó una isla

que tenía forma de rana

 y que guardaba un tesoro.

Siglos después sus piratas están vivos

sin que él lo sepa.

Yo soñé con el hielo, con el sol

de medianoche, con el fulgor

verdoso de la aurora boreal.

Todavía no sé qué me espera,

cómo llegarás a mí, qué me darás.

Diviso tu contorno en un horizonte de niebla

y lo demás es vacío.

Parece poco, pero algo me dice

que es el preludio de una gran aventura.

Estoy sólo y le doy al play.

Entra en mis pulmones una turbia bocanada de humo.

Me siento en el sofá, miro al techo, cierro los ojos.

La selva está a la vuelta de la esquina de mi casa del centro.

Entra en mis pulmones una turbia bocanada de música.

Mis ojos están cerrados y el cielo es verde.

No distingo si ruge un león o es el lobo el que aúlla.

Hay cuerpos que se ondulan a cámara lenta.

¿De dónde sale ese ruido?

¿Sale de mí?

El cielo es verde y oigo un batir de alas.

Los cuerpos se retuercen cada vez más rápido.

La selva soy yo, el viento cesa.

Disco: 'Calling the Vultures', de Enduser

-gracias, Sirat-.

Esta historia será lo que tú quieras.

Yo prefiero

que el deseo no corrompa la complicidad,

que nos escuchemos.

Que la sinceridad no tenga que plantearse,

que nos entreguemos sin reservas.

Yo quisiera

contarte mis demonios, que a partir de hoy

sean tuyos también.

Que los tuyos sean míos.

Querría

que no hubiera barreras,

sino horizontes.

Aprender contigo.

Aprendernos.

Pero esta historia será

lo que tú quieras.

Paseábamos de noche por calles viejas

y a nuestro paso artistas urbanos pintaban paredes

como saxofonistas de esquina de Nueva Orleáns.